Séjour où des corps vont cherchant chacun son conjoint. Assez amer pour permettre d'argumenter en vain. Assez restreint pour que toute excuse soit vaine. C'est l'intérieur d'un sanglot offensant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la teigne. Accusation. Sa prise de bec. Son cri. Sa crise de nerfs comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mésentente totale émettaient chacun son infidélité. Le sarcasme qui l'agite. Il s'exprime de loin en loin tel un soupçon sur sa fin. Tous se fâchent alors. Leur non-dit va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout crie.
Bidouille (Nordmann)
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